Meine Kanutour-Katastrophe

May 16, 2023

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Illustration von Marley Allen-Ash

Jeder hat mir gesagt, ich sei mutig, ein Trouper. Sie sagen mir, sie hätten es nicht getan, nicht aus Spaß, nicht für Geld. Als ob ich eine Wahl hätte, als ob ich wüsste, worauf ich mich einlasse. Offensichtlich erzähle ich die Geschichte nicht richtig.

Um es ganz klar zu sagen: Ich wusste nur, dass es eine Kanutour im Frühjahr werden würde. Am Noire (Black) River nahe der Grenze zwischen Quebec und Ontario. Stimmt, Jim sagte mir am Tag vor unserer Abreise, dass es „ein oder zwei“ Stromschnellen geben würde. Ich war noch nie zuvor im Wildwasser Kanu gefahren, eine Wildwasser-Jungfrau.

Im Mai machten wir mit zwei Freunden eine dreitägige Kanutour flussabwärts. Das Wasser im Noire ist höher als erwartet und die Stromschnellen schneller als gewöhnlich, also tragen wir das Kanu um den ersten Satz herum. Der Weg ist etwas holprig, aber wir schaffen es – bis uns ein Haufen Treibholz unter einer Brücke den Weg versperrt.

Wir schlagen einen Pfad um die Brücke herum und zurück zum Wasser. Der Ausstiegspunkt ist steil und erodiert, es ist harte Arbeit, unsere Ausrüstung die Böschung hinaufzuschleppen. Aber an diesem Abend am Lagerfeuer auf der Sandbank schlagen wir die Kriebelmücken und entspannen uns.

In der Nacht hören wir einen Wolf heulen.

Der nächste Tag bricht grau, kalt und regnerisch an. Während ich den Fluss hinunterpaddele, sammelt sich das Wasser in meiner Regenhose, und wenn ich aufstehe, rinnt es kalt an meinen Beinen herunter.

Das weiße Wasser macht mir Angst. Ich kann Jims Stimme über das Rauschen des Wassers kaum hören, die mir sagt, ich solle alles härter machen. Stärker zeichnen. Paddeln Sie stärker vorwärts. Stärker rückwärts paddeln. Ich habe Mühe, mein Paddel gegen die Kraft des Wassers zu bewegen, während die stehenden Wellen drohen, über den Bug zu kommen.

Endlich sind wir durch.

Wir treffen auf einen zweiten Wildwasserabschnitt, der normalerweise nur ein leichtes Riffeln aufweist. Wenn wir nicht schon vom Regen nass wären, wären wir es vom Wasser, das ins Kanu strömt. Als wir damit fertig sind, wartet unser Campingplatz auf einer Sandbank auf der anderen Seite auf uns. Wir schlagen unsere Zelte im Regen auf und verkriechen uns in trockene Schlafsäcke, um einer drohenden Unterkühlung vorzubeugen.

Jim bleibt auf und kocht heiße Suppe für alle. Ich zittere stundenlang und mir wird nicht warm. Als es endlich aufhört zu regnen, stehe ich auf. Jim hat unsere nasse Ausrüstung aufgehängt. Ich mache den Pinguintanz und versuche mich aufzuwärmen. Selbst am Lagerfeuer nach dem Abendessen, mit vollem Chili-Bauch, friere ich immer noch.

In dieser Nacht frieren wir alle. Jims nasse Socken sind am nächsten Morgen steif gefroren. Es waren -3 Grad, wie wir später hörten. Dafür haben wir nicht gepackt. Der Morgen bricht kalt, aber sonnig an, aber ich wärme mich erst wieder auf, wenn wir wieder in den Kanus sitzen und alle Schichten unter meiner Schwimmweste anziehen. Beim Frühstück meldet sich unser Freund freiwillig, um uns den Knöchel zu brechen, damit wir medizinisch versorgt werden können. Wir sind alle unglücklich, außer möglicherweise Jim.

Da das Wasser so hoch ist und drei Viertel von uns unerfahrene Wildwasserpaddler sind, beschließen wir, zwei Stromschnellen zu überqueren, die in den wärmeren Monaten, wenn das Wasser niedriger ist, normalerweise einfacher zu befahren sind. Aber diese Wege werden nicht oft genutzt, sie sind nicht gut ausgebaut. Sie lassen die früheren Portagen wie einen Spaziergang in einem gepflegten Park aussehen (naja, mit Ausnahme des Abschnitts des ATV-Trails, der uns eine Pause vom Kriechen unter umgestürzten Bäumen und dem Spaziergang durch ungerodetes Gestrüpp gab).

Wir müssen unseren Weg vom Weg zum Wasser schaffen. Ungetrunkene Bierdosen kommen zu unserer Ladung hinzu, was besonders ungeheuerlich erscheint.

Die letzten 15 km sind schnelles Wasser, das durch steile Hügel fließt. Beim Paddeln sind wir mit knapp 10 km/h unterwegs. Ich hatte mir vorgestellt, dass ich mich in so schnellem Wasser mit erhobenen Füßen zurücklehnen würde, aber wir müssen genau auf die Windungen des Flusses achten.

Nachdem ich zwei Tage lang im Regen gepaddelt und das Kanu geschleppt habe, tut mir der Rücken weh und ich möchte so schnell wie möglich aus dem Wasser. Trotz der Steifheit und Müdigkeit paddele ich also weiter. Wenigstens friere ich nicht mehr: Die Sonne scheint, der Wind ist weg und die Landschaft ist wunderschön.

Mit einem strahlend blauen Himmel über uns umgeben uns auf beiden Seiten schroffe, mit Kiefern bewachsene Hügel, während sich der Fluss durch ein tiefes Tal schlängelt. Ich fühle mich zum ersten Mal entspannt und freue mich darauf, diese herausfordernde Reise glücklich zu beenden.

Schließlich erreichen wir den unteren Teil des Flusses, wo das Wasser langsamer wird und der Wald durch Häuser und Hütten ersetzt wurde. Unser Ausstiegspunkt liegt direkt hinter der Brücke. Es fühlt sich endlos an, aber sobald wir die Brücke sehen, freue ich mich.

Unter der Brücke fordert Jim mich auf, nach links zu gehen. Schwerer. Ich kämpfe mit dem Widerstand im Wasser – und plötzlich bin ich drin. Hinter mir ist auch Jim.

Das Kanu steht auf dem Kopf.

Wir haben uns gerade ins kalte Wasser gestürzt, nur fünf Meter vom Ufer entfernt. Gefangen im Wirbel – einem kleinen Strudel –, auf den wir trafen, fühlten sich meine Versuche, ans Ufer zu schwimmen, eher an, als würde ich Wasser treten, und ich gerate in Panik.

Unsere Freunde schleppen mich, vorne an ihrem Kanu festgehalten, gegen die Strömung zum sandigen Ufer. Jim, immer noch im Wasser, ist damit beschäftigt, alle Taschen einzusammeln, die er in die Finger bekommen kann. Hätte sie festbinden sollen. Er holt alles außer dem Wannigan – einer großen gelben Plastikkiste mit Küchenutensilien – und dem Rucksack mit unserem Zelt und den Thermoresten sowie unseren Hüten und der Karte.

Nachdem Jim und ich uns umgezogen haben, fährt die Person, die wir angeheuert hatten, um uns abzuholen, bei brütender Hitze am Fluss entlang, bis wir am anderen Flussufer einen gelben Spritzer entdecken. Es war unser Möchtegern. Wir merken uns Orientierungspunkte, fahren die Straße auf der anderen Seite des Flusses hinauf, betreten unbefugt Grundstücke und packen das Möwen mithilfe einer komplizierten Arbeit mit einem langen Stock an den Riemen und ziehen es hinein.

Ein schwarzes Objekt etwa 50 Meter flussabwärts sieht vage aus wie ein Rudel. Wir nehmen das Kanu vom Transporter und paddeln hinaus, um es von einem Baumstamm abzuhängen. Der Rucksack ist durchnässt und zu schwer, um ihn ins Kanu zu heben. Deshalb hält unser Freund ihn im Wasser, während Jim flussaufwärts paddelt, um auf einer Sandbank zu landen. Ich entleere den Beutel und schleppe ihn zurück zum Van, dankbar, dass wir uns fast am Ende unserer Reise und nicht in den Stromschnellen umgekippt haben.

Ich habe das Gefühl, ich sollte mit einer Lektion oder einem inspirierenden Gedanken abschließen. Ich habe weder das eine noch das andere. Ich war weder mutig noch ein Trouper. Ich habe überlebt, weil das die einzige Wahl war.

Ich würde das nicht noch einmal tun, aus Spaß, aus Geldgründen oder auch nur aus Liebe, Jim.

Nadia Stuewer lebt in Ottawa.